Ecrit sous acide par Rock n’ K-Way
Une fois n’est pas coutume et puisque le rythme se veut encore (f)estival, tiens, je te balance un de mes croquis aujourd’hui, pour te faire patienter jusqu’à la rentrée. J’ai entamé hier le semi-marathon de Rock en Seine, qui marque de ses envolées séminales, de ses jump, jump, jump around et autres spread your love like a fever la fin de l’été. Si d’aucuns s’y rendent tout à la fois pour faire montre de style KateMossien, britisherie vintage et rock attitude garage arty et d’autres pour photographier ces styles KateMossien, britisherie vintage et rock attitude garage arty, il faut bien reconnaitre que j’y vais de mon côté juste pour la musique. (Ne serais-je pas une vraie blogueuse mode?). Tout ça pour dire que je fus tout de même rassurée de voir que je n’étais pas seule à m’être affublée de K-Way aux couleurs aussi flashy que randonnières. Et quel extase lorsque tombe la pluie et que les basses assomment, bien camouflée sous le plastique jaune poussin…
(À suivre)…
Oui, je voulais apporter aujourd’hui ma pierre à l’édifice de la grande réflexion sur le nu. N’oublions pas que lorsque l’on s’intéresse aux vêtements, la peau n’est jamais loin et le nu, un beau festin. Et puis, pff. Vous irez lire (ou pas) la bible du genre en ce qui concerne la représentation du nu, le nu dans l’art, quoi, 
Ecrit sous acide par 
Et allez qu’elle va nous faire des allusions teintées d’acné sur les calumets de la paix en période (f)estivale, c’est quoi encore cette histoire de shit box… Détrompez-vous, je ne parlerai pas des bienfaits du chanvre sur l’environnement ni même de la vision du cosmos en soirée roulage de pelles et godets de bière devant une scène rock, je ne vous parlerai que de la scène rock. Et de l’accessoire écolo qui m’amuse en ce moment. Donc, pour la scène rock, je vais faire efficace et vous énumérer les groupes qui joueront tout le week-end à 
C’est pas beau, ça ?
Je sais bien que vous n’êtes pas très concentrés en ce moment. C’est l’été et les phéromones et l’appel de l’Autobahn des vacances qui veulent ça. Je vais faire dans l’anecdote, tiens, du coup, aujourd’hui. Avant avant hier, je fus chez le coiffeur (merlan, coupe-tif, figaro, mais jamais « au » pour autant). Ah, amusant : Jennifer et moi avons le même, un de quartier, hein, mais qui a toute notre confiance après des années spectaculaires d’errance capillaire… Bref, j’y vais, en tête: la coupe d’Adjani dans l’Été Meurtrier. Je vous la fais courte (bien dégagée sur les oreilles) mais je suis blonde, j’ai le cheveu souple (comme les pros disent) jamais frisé, enfin, avec Isabelle on a une seule chose en commun: les yeux clairs et encore pas de la même couleur. Je vous passe l’histoire du fou à lier qui rentre dans le salon en hurlant et la coiffeuse qui me fait cacher les ciseaux sous ma blouse, avez-vous remarqué cette déferlante de freaks l’été en ville? Pas grave, je sors, ravie, prête à fataler Souchon. Évidemment, personne ne remarque que je me suis fait couper les cheveux (et ce depuis 3 jours), c’est à dire que transformation, il n’y eut que dans mon esprit fantasque. Conclusion: j’y vois une métaphore. La mode serait un peu à cette image: nourrie de références et de fantasmes, on l’habite et s’y projette, tant pis si personne ne le remarque, parce que, moi, en attendant, je suis prête à dévorer l’été.
Au travers de sites dédiés, planches anatomiques et numériques de pièces emblématiques, du 
Prêts pour le fashion feuilleton de l’été? Je ne voudrais pas paraître dithyrambique ou trop enthousiaste. D’une : parce que ce fameux feuilleton dont je vais vous parler n’a pas débuté (et je ne saurais me prononcer sur ce que je n’ai pas expérimenté), de deux : parce qu’il semble très américain (ce qui peut aussi bien être un immense avantage pour une série et une sombre catastrophe, parfois, lorsque l’on aborde le style) et de trois enfin, parce que j’ai un vif penchant pour l’euphorie, là, présentement.
Des news à ne pas rater pour passer un bon été, avec au programme : Fnac Indétendances, Kid Bombardos et Prince. Débutons avec le festival Fnac Indétendances qui, comme chaque été à l’époque de Paris Plages, offre aux Parisiens des concerts sur le parvis de l’Hôtel de Ville. Ca commence dès ce soir à partir de 17h avec une affiche mm qu’elle est séduisante : La Maison Tellier, Féloche, Bazbaz et Arno ! Samedi, carte blanche à JP Nataf, yeeha !
Bonjour. Hier soir, j’étais au 
Mais quoi, joli à regarder, je salue le mélange très réussi et inter générationnel qui s’ébroue ce soir là. Je croise des fantômes d’Eudeline par paquets (sans filtre), des vieux couples qui semblent s’être débarrassés de leurs oripeaux rock n’roll il y a des décennies (ne boudant certes pas leur plaisir à descendre une petite bière en écoutant du gros son), des teenagers à peine pubères mais LOLlant à fond et reprenant en chœur les hymnes quasi punks servis par l’iguane, et en parlant de punks, j’en croise aussi, et des jeunes encore, le no future a de l’avenir. Et puis des genre trentenaires, espagnols (c’est à deux pas), australiens (c’est l’effet surf) et français (c’est moi).
Un petit coup de Pony Pony Run Run dans la grande salle, qui a un peu de mal à faire monter la sauce (tout le monde attend Iggy) malgré l’anniversaire du leadsinger et hop, on retourne boire une mousse. Les festivals se déroulent toujours un peu ainsi, non? Tiens, parenthèse modesque, n’oublions pas qui nous sommes. Je vous mets sérieusement en garde cet été contre l’effet clone. Tous les it-machins trucs que l’on se doit d’arborer à une série de concerts estivaliers sont bel et bien tombés dans le main stream, tout le monde s’habille pareil, pff, déprimant et pas très rock attitude. On bannit la veste militaire (bin, oui, j’en portais une!) vues par dizaine au mètre carré, ainsi que la rayure marine (mais là, si vous insistez, je ne peux plus rien pour vous), la tresse blonde et le short en jean qui sont en plein pic d’épidémie contagieuse. En gros si tu veux sortir du lot, mets une robe et des espadrilles (ahah, elle revient avec ses grosses espadrilles).
Et puis il y a cette attente religieuse lorsque des roadies de 60 ans installent des murs d’amplis sur la scène libérée. Sûr, ce sont les Stooges. Le groupe septuagénaire débarque et la salle prend feu. J’entendais Kent à la radio ce matin dire que le rock (et a fortiori le punk) sont des musiques adolescentes, ne peuvent être nourries que par l’adolescence. Et bin, c’est faux, mon pote. Et Iggy l’a prouvé. Show rodé, évidemment, l’iguane a quelques tics (son déhanchement célèbre virant au boitement réflexe, sa mise à nu du torse qui a lieu dès la fin de la première chanson, sa propension à se doucher à même la petite bouteille d’Evian, les jets de salive et les sauts de cabri) mais, bordel, ça marche et le public (de tous âges et genres, donc) se retrouve rapidement en pleine danse de Saint Guy effectuée le poing levé, camarade rockeur (jusque sur la scène)… Raw Power forever.
Le 1 septembre 2010 - Dans No Way ou Yeeaaah ? (#188)